Прутья клетки

Друзья, я никуда не пропал, просто очень плотно занят подготовкой 4 тома Шергина.
Там будет много вещей, вообще никогда прежде не публиковавшихся.
Только нужно разобрать листки, а в листках слова, и сообразить, что к чему как соотносится.
Так странно разбирать эти записи о народной педагогике, о крестьянском Догмате, о русской Атлантиде, и глядеть за окно.
Но, как подумаешь, так же и он записывал, фиксировал гвоздиками, облик мира, сползающий, в его 1930-е, 40-е, 50-е.
Ну и другое, о чем не хочу в открытом доступе писать, свиньям на потеху

не вкус пирожных, а другой параметр - не запах, не цвет, но что-то неоднородное, но цельное, которое своими изломами пробегает по всем измерениям, которое нащупываешь, однако, по цвету, запаху, ощущению поверхности, и хотя нигде не совпадает, но как-то приближаешься к искомому - хотя бы временем пребывания в искаженном сознании поиска. Потом - очень редко, когда сумеешь в ненормальном положении поисков задержаться, и когда зазоры вдруг совпадут - то случается то, что происходит, наверное, с пластмассовым полумесяцем, когда он наконец войдет в прорезь для полумесяцев в детском ящике - он проваливается туда целиком - и нет "воспоминания", нет ощущения, что "фактов прибавилось" к сумме помнимого - нет, машина времени переносит тебя в прошлое всего. Оказывается, оно существует все сразу, как удар, как человек, не "чертами" (как ты думаешь о нем в отсутствии), а только целиком (когда ты встречаешь его). В этом базовом представлении о прошлом как "вспоминаемом" есть, наверное, малодушная приблизительность, неготовность к этому провалу, неучёт его возможности - да и как, впрямь, жить, осознавая эту параллельную полноту прошлого, как землю санникова в центре нашей земли?

Друзья, я чувствую себя тем персонажем из Йиона Тихого, который замотался в петлях времени и, когда встречает себя самого, этот он сам ругается матом и бьет в морду. (В "Заповеднике гоблинов" проблема дупликации решена проще: рассказчику сообщают, что второй он убит). Так вот, стоило мне, не вытерпев 2-х недельного поста, завести себе дубль bars_of_cage1 и даже успел туда чего-то понаписать, как Барза разморозили.

Что не снимает того, что Фейсбук полыхнул в эти 2 недели, и что теперь жить придется на два дома.

Читаю "Историю культуры нового времени" Эгона Фриделя в гугл-книгах (кое-что ищу), заодно захотелось - почти наугад - сделать выписок (заодно вспомнить, каково это, переводить, выдирая ноги из липкого буквализма). Заодно о нем: это был такой насквозь австрийский (то есть рафинированный, сторонник неожиданнх обобщений, ненавистник прусского, - все до некоей близости русскому духу - а так никто его и не взялся перевести, ау, издатели!) автор, еврей, кабаретист, журналист, кафеман, с насквозь устревшими взглядами, обожатель Гете, чудовищный эрудит, написавший в 1 страницу доказательство невозможности жизни на земле и на 2000 страниц историю Нового времени. Когда нацистские войска вошли в Вену, он выбросился из окна  - не только потому, что его убили бы, но и потому, что его австро-венгерский мир, интеллектуальных излишеств, радостной свободы рухнул как источенная термитами башня (такие бесчеловечные домыслы)

...Глядя на человечество, можно уверовать в печальные слова Гете: "Единственное предназначение людей - мучить и убивать друг друга; так это всегда было, так это есть и так это будет во все времена". И все-таки постхристианский человек совершил чудовищный рвывок вперед, в сравнении с античным: его мучает совесть. Люди не изменились. Они ублажают органы чувств, озабоченры своей выгодой, обожают себя, насильничают, лгут и мошенничают. Но они делают это не как прежде, не раскованно, с легким сердцем и свободной головой, а тайно, в страхе и бледности. Ими утрачено прекрасное настроение хищников. Это, может быть, доныне единственный успех христианства.

... (Лютер, 1521) "...если кто и станет читать хроники, то увидит, что с рождества Христова, за сотни лет с этим миром не сравнится ничто, во всех вещах (in allen Stuecken). Такого зодчества и растений не бывало на свете, таких роскошных яств и питья не бывало на свете, какие сейчас. Одежды стали столь преизящны (koestlich), что лучше и бывать не мочь. Кто когда видывал такое купечество, как нынешнее, которое вокруг света плывет и весь свет усвояет (die itzt umd die Welt faehret und alle Welt verschlinget)? " Между протестантским и капиталистическим мировоззрениями с самого начала существовала подземная связь, которая впервые откровенно обнажилась, конечно, в английском пуританстве: духвный отец этого замешанного на бирже и библии мира - Кальвин, вцепившийся в горло каноническому запрету ростовщичества (Zinsverbot); но и Лютер, когда к нему обращались, не возбранял пастве немножко "полихоимствовать" (Wuecherlein)"

Иногда наталкиваешься на оборот: "не могли предвидеть в самых смелых фантазиях". Но фантазии, в самом свободном полете, оперируют уже имеющимся, только вольно перекладывают готовые китайские кубики. Необыкновенно - это когда человек нащупывает нечто, чего он не знает еще, не может знать. "Гений - это негр, во сне видящий снег". В этом отношении естественные науки, которые в бытовом представлении "приземлены" и не дотягивают до фантазии, проникают в неведомое конечно в тыщу раз дальше - туда, где никакой разметки еще нет, по которой только умеют катиться санки фантазии. Поэтому глуповат и истекающий из этого оборота вывод: "фантазии сбываются" - потому те штуки и сбываются, которые могут быть помыслены. Это уже не фокус - а вот помыслить непомышленное фокус.
Кстати, из этого что получается? что
1) мир предсказуем, поскольку мы не можем выворотить глаз из глазницы, и длим тот мир, какой всю дорогу мыслим;
2) мир непредсказуем, потому что как только будет открыта возможность телепортации, левитации, телепатии, путешествия во времени т.п., как сразу окажется, что аппарат для них можно изготовить в домашних условиях, как радиоприемник

дважды за сегодня встречаю "Лето господне" Шмелева - оказавшись по ссылке _Нис в "ру_лит_еде" (где попутно выясняется, что писатель путал морошку с черникой)- а теперь вот nihao_62 поздравил с Крещеньем.

Составное всегда чувство от Шмелева: на базовое сочувствие автору (все-таки эмигрант, и поет осанну тому миру, ценность которого понимаешь) накладывается душевный протест, которому невозможно дать ходу (как когда видишь, к примеру, опасно играющего ребенка в присутствии матери) - отчего тот разрастается до безумного раздражения. Хотя, собственно, почему? То, что он живописует плотские удовольствия "потонувшей в пирогах и блинах России", само по себе не плохо (хотя по мне так и не хорошо, тут я все еще не либерал). Слог его грамотен и безвреден ("тонкая, чистая, лирическая проза, прекрасный язык", комментирует юзер в ру_лит_еде). А чувствуешь, что что-то в этом есть не то, и смеешь догадываться, насколько должна было раздражать Бунина эта череда сцен, прорисованных иглой одна за другой - то ли страшный суд Босха, то ли авантитульные картинки, предварявшие первые издания Диккенса.

Пляшущие человечки вместо людей - вот выложу скан, если хотите - их взаимозаменяемость, как кеглей, пренебрежение человеком в угоду обряду и обычаю (как в Советской России человек параллельно приносился в жертву государству), взгляд на народ и его жизнь со спутника Гугл-карт, с горящими в свете солнца крышами, но в отсутствии людей. Жизнь "Лета Господня" ужасно оживлена, но это какой-то муравейник, а люди отсутствуют, как будто над Москвой взорвалась нейтронная бомба, не задевшая только насекомых, которые выели погибшим мозги и бегают теперь с их воспоминаниями. Это жизнь немного уже на том свете - что так и было, в каком-то смысле - и поэтому к ней будто можно было применять уже несколько другие операции, которые не пришли бы в голову с живым - славословие и ностальгия в этом смысле подобны трепанации и бальзамированию - а это как-то не вполне то, ради чего открываешь книжку.

Но и презираешь себя за эти мысли, по известному душевному механизму, слушаешь дальше с преувеличенной внимательностью - но автор ведь совершенно безжалостен, не дает тебе передохнуть, давит и давит своей ровно-повышенной интонацией, не дает передохнуть - пока раздражение инверсиями, пустыми именами, абсурдными перечислениями, перестукиваниями по рельсам однотипных фраз - вырывается наконец в виде вопля самого большевистского: "туда ей и дорога, России, если она была такова!" - и хочется перевернуть весь этот охотный ряд вебберовским иисусом христом, стряхнуть обморок конвейера ничего не обозначающих слов, змеиных шкурок слов, пустых коробочек, какие валяются у выхода из коммерческих выставок, когда там раздавают пробники стирального порошка - выскочить наружу, глотая воздух, в мир осмысленных связей, из этой синхронии листа в мелкую клеточку

вдохновение не то что в геометрии, и в нацарапывании сакраментального "помой меня" на капоте надобно - это как блеск по шару, совершающий пере(х?)(в?)од от глины к глазури. Шел сегодня вечером по Петровскому бульвару, фигурки сидящих на скамейках уже темны, только провал (-гал?) неба между кронами вверху - по внешней стороне бульвара обычная вечерняя пробка - но как-то взглянул на нее, привлеченный особенно яркой отчего-то красной чередой огней (или услышал звуки музыки из спущенных окон, в особенный узор сложившиеся?), и вдруг увидел прелесть и свежесть, первозданность всего происходящего, и это было как рассасывание водяной пробки из уха, с которой жил полдня, а потом вдруг подпрыгнул особым образом, - или просто оступился - и та вдруг ууухх и внезапно раз и кончилась. Может быть, это чисто российское - я что-то стал странным патриотом - это чувство, что еще год назад такого было невозможно, а вот теперь оно есть, явственно и неопровержимо. Что? это сочетание "иномарок", миров на колесах, в которых люди уже иные, чем в 2001-м, молодежи на скамейках, иной, чем в 2003-м? а ведь чувство наступающей какой-то свободы, вольготности, что ли, предчувствие конца пробки. И это я пишу перед этими выборами - сам не верю себе - а вот поди ж ты. Новая жизнь здесь в России и происходит, сколь ни видь я сам же, повсюду тут, здешнего подмораживания. И, может, эта свежесть свою роль и выполняет историческую - не зря же это слово имеет и температурную составляющую. А все потому что вдохновение пришло, минутка, дуновение. Как там Шергин говорил про старуху-плакальщицу? Зовут ее над телом повопить, а она отказывается:

„Плакать звали на поминки, да что-то радости нету. Какой уж плач!”

Когда есть готовность к контакту, так есть и контакт, когда можешь унести смысл, так и уносишь - какая-то тут иная, против рожна, последовательность.

И прямо вижу, как это будет, со всем этим чорным_пиаром, ОРТ, путиным и пр.пр. - снимется всё незаметно прочь - причем не от диссидентства и не от майдана, а от изменившегося характера отражения звуков,- как в дождь исчезает эхо - от задних, невысказываемых себе самим, мыслей людей в жестяных коробочках и на скамейках, от иных, чем раньше, морщин в углах глаз и пр.пр. Однажды что-то станет уже не вполне возможно, и поздно определять будет, что, когда уже невозможно, и хоть кол на голове теши, когда время плакать по волосам

Поскольку сказать мне нечего, а вроде как нужно, да и отвечать на комменты к предыдущему посту нечего, то напишу наугад:

- никогда не куплю себе iPod - iPhone- iBook, - когда беру в руки эти холодно-совершенные гаджеты, мне всегда кажется, что я в больнице, или уже умер.

- начать фильм "День сурка-2" надо со сцены, как герой, похожий на меня, варит себе суп из пакетика. Он рвет пакет, высыпает его в кипящий котелок, выбрасывает пакет в мусорное ведро, размешивает комки, ползет в ведро, потому что не посмотрел, сколько минут варить.

- в обмене СМСками всегда очень тонкий момент, когда и кому прекратить отвечать. Иногда ловишь себя на расчете, как в крестиках-ноликах, на таком подстраивании интонации, чтобы собеседнику не оставалось ничего, кроме односложного ответа. Тогда последнее слово остается за ним, и он проиграл (поскольку ты проигнорировал ответный ответ)
( Collapse )

20 марта 2006 г. я увидел эту (только крошечную) фотографию в чужой френд-ленте. И написал автору, natsla, просьбу: прислать ее побольше. Что она и сделала. Мы обменялись несколькими репликами:

"(А еще, только не бейте, я никак не ожидал, что Иерусалим такой... ну... мирный, что ли... люди с булками, автоматчиков нет в кадре...
при этом я не смотрю российского ТВ... ну, все,признался, стало легче)!
--->Their reply was:
Не, все нормально, я тоже ничего про это не знала, пока сюда не попала. Мирный, да, тьфу-тьфу. Спасибо, что порадовались.

На днях я увидел знакомый ник, еще не зачеркнутый, в запрессованных тредах известного поста dolboeb*a. Натсла обращается к Антону:

Я не очень понимаю, как ты вообще можешь делать деньги на ЖЖ. Это же совсем недавно была независимая площадка, где все мы были на равных, и ты тоже. Даже если не искать рациональных объяснений, ощущение какой-то пелевинщины от всего этого. Мне даже страшный сон приснился на эту тему (за день до того, как в ЖЖ кто-то это озвучил), будто вы собираетесь продавать "мертвые души" как голоса каким-то политикам, поэтому надо срочно это дело приостановить...

В общем, как сказано в этом комменте, была поляна, где паслись себе разные звери, а потом пришел Н., поставил заборчик и стал продавать билеты. Где-то сказано, что вы собираетесь интегрировать ЛЖПлюс и все такое - а мне, может, нравилось, что это такие внешние сервисы на общественных началах, абсолютно независимые и т.д. Как так получилось, что мне - и еще куче людей, оказывается - расхотелось вести ЖЖ от того, что вы там затеяли? Я понимаю, что от этого никто, кроме моих шестисот френдов, не пострадает, что на одну ушедшую меня придет много народу, привлеченного новыми сервисами и все такое (?), но почему так неприятно-то?

Это были слова, поразившие меня точностью определения - "совпало с моим ощущением". (Такое чувство, поясню, - самое сильное из возможных взаимодействий с чужим словом. "Совпадения" - всегда иллюзия. Но когда некоторая правда настолько неоспорима, рассудок, ее принявший, теряется. Он не может поверить, что этой правды могло не существовать минуту назад, коль она так сильна. И подчищает прошлое, как аморальный блоггер старый пост, бормоча: "я должен был это понимать это сам... я знал это!")

А сегодня увидел у labasа:
Здесь, наверно, самое место сообщить, что я, бывший юзер natsla, удалила свой журнал в знак тоски, которую у меня вызвали слова "монетизация трафика". Дай Бог, чтоб ничего не изменилось в худшую сторону

ЖЖ находится, вероятно, в конце романтической эпохи - мы присутствуем в начале перерождения запорожской сечи в государство, от которого здешняя вольница и бежала в степь. Сервисы и рейтинги послужат усилению "элиты ЖЖ", которые наконец смогут перевести свой абстрактный капитал влияния в денежный эквивалент, не выходя на дневной свет оффлайна. Готовность прибывающей молодежи только слушать приведет к тому, что опрофессионализировавшиеся "тысячники" окончательно выродятся в дозаторов шариков М&Мs, забьют дискурс, и все опять получится как всегда, и будем иметь шприц СМИ вместо шанса разговора...

Люди на фотографии natsla смотрят на птиц, на огромную стаю пролетающих птиц. Посмотрите на их лица. Эти люди - были там. Теперь представьте себе вместо этих людей - актеров, делающих карьеру и получающих зарплату.

Не могу более точно объяснить ни своей очарованности - ни своих опасений.

ЗЫ А Ваш адрес, Наташа, у меня сохранен.

Звенят без конца звоночки почтового клиента - в мой пост про буддистский центр нахлынули радостные неизвестные мне люди, - рассказывают, как в БЦ поят чаем с финиками, сообщают, что гомпа во Владике 200м!, ждут друг друга в гости, грозят нашествием заводных электровеников... Приятно! Будто подымаешься по лестнице усталый, клюешь ключом, нухмурившись своему подозрению - распахиваешь дверь - а там свет, половецкие пляски - тебя зовут к столу, угощают, просят располагаться, чувствовать себя как дома... Вот именно про то и писал, что вышло!